jueves, 29 de noviembre de 2012

# FUTURO #



El metro frena en seco
como la vida de algún transeúnte involuntario,
en facebook la gente disputa la propiedad de sus escritos,
                                                                                    sus palabras,
mientras la educación, la sanidad y la inocencia será privatizada.
Como no agarrarse los tobillos a la nuca,
     como no reivindicar lo nuestro,
          como no poner en el arado de las huellas
                                                                     la palabra,
                                                                                  FUTURO.

JOR#

miércoles, 28 de noviembre de 2012

Polaroid XXVIII (Lejos, huellas y documentos)



Lejos,
antes de saber, si quiera,
lo que era el alma,
matábamos el tiempo tocándonos,
rebosando huellas de dedos,
sobre huellas de dedos,
como una almohadilla de tinta negra
en una comisaría expendedora del DNI.

JOR#


miércoles, 21 de noviembre de 2012

Memoria de las fuentes


De la fuente brotaban ramas,
abriéndose pasó por el entramado de tuberías y oxido.
Hacía tiempo que había cesado la lluvia
y la tierra era un manto de mármol
cuarteado.
Muertas las raíces,
los árboles buscaban otra forma
de calmar su sed
de seguir la vida hacia adelante.
Como quien busca una moneda
entre los cojines de un sofá desconocido,
ajeno.

JOR#

martes, 20 de noviembre de 2012

martes, 13 de noviembre de 2012

Frio/Calor [cambio]

La noche en el otro extremo
     de la puerta.

                                 [Frío]

Yo, en este,
     la luz del flexo,
          aún tu aroma,
               y algún poema.

                               [Calor]

Todas las medidas del mundo
se pueden tomar
     a partir de un fragmento de tus labios.

[En cambio]

Las distancias,
     de una casa
                            a
                                   otra casa,
     se miden
          por la ausencia de los pasos.

JOR#

domingo, 11 de noviembre de 2012

El dolor



Las pestañas se expanden en la pantalla de mi ordenador, como en un ojo, un día de fiesta.


Navegar por blogs
para ver poemas de amor,
embutidos entre  ceros y unos
[Como partículas que crean materia]

01110100 01100101 00100000 01110001 01110101 01101001 01100101 01110010 01101111 00001101 00001010*

El primer número,
                el origen.

La primera palabra,
el milagro.

El dolor,
el primer desperdicio del hombre.

*[Te quiero, en código binario]
Imagen "Acupuntura para el dolor" Sr. Lopez
JOR#

[Corto y pego] LOS SUGUS DE PIÑA SON AZULES


El poeta Jorge Ortiz Robla participa en nuestro libro con un maravilloso poema que podréis disfrutar después de que él mismo nos hable de quién es y cual ha sido su trabajo literario a lo largo de su vida. 
Disfrutad pues de este increíble poeta, 
Jorge Ortiz Robla:

"De natural Atlántico, nazco en las Palmas de Gran Canaria el 23 de septiembre de 1980. A los tres años me trasladan al Concello de Noia, donde aprendo lo que es la lluvia, y desde allí comienza mi viaje, remontando los ríos por el interior de la península. León, Zaragoza, Huesca, Teruel, Tudela, San Sebastián, Murcia, Cartagena, Guadalajara, Valencia, Madrid, son los lugares donde se ha desarrollado mi vida, mi profesión y mi poética. De profesión, restaurador, carrera que estudié en la Escuela Superior de Conservación y Restauración de Bienes Culturales de Aragón, sita en Huesca. A día de hoy mi vida es un viaje de ida y vuelta entre Valencia [Donde mi hija Candela crece] y Madrid [Donde trabajo, en el Museo Arqueológico Nacional].



Ganador del concurso de microrrelatos “Propósitos para el nuevo año” realizado por el programa Pagina2 en el año 2009, con el relato En Braile.
Segundo premio del “microtaller” realizado por la editorial La Bella Varsovia en Radio Córdoba, durante el verano de 2012, con el relato Desahucio. [libro digital gratuito, en el que aparecen varios relatos seleccionados].
Además de la publicación del Poemario, Mitocondrias, por la editorial Sloper, dentro de la revista literaria “La Bolsa de Pipas” nº 87 octubre-Diciembre 2012.



ENSAYO DE UNA GRAVEDAD NO TAN DISTINTA

-Recuerda que la luz es todo aquello
que la sombra no consigue ocultar-

[puede que el mundo como tú y yo lo conocemos
desaparezca antes de lo que tú te pensabas,
y digo tú
porque yo ya lo había soñado]

Puedo hablarte del amor
o de la ironía
o de un mundo creado sobre ceniza de ladrillo,
papel [hecho] moneda
y fragmentos de metal.

Puedo hablarte del dolor,
del desprendimiento de retina
de una sociedad que yerra
al meter el hilo en el ojo de la aguja,
la misma que explota la burbuja
y derrumba rascacielos.

[la peor herencia es el miedo,
y cada uno tiene que matarlo dentro]

Puedo hablarte de ese gen
que otorga la invisibilidad al hombre
[como un truco sin magia]
al que denominamos pobreza.

Puedo hablarte del fin de este mundo
o simplemente hacerme el ciego,
quedarme mudo.

Jorge Ortiz Robla





viernes, 9 de noviembre de 2012

Las chicas que aman a Roberto Bolaño [Historias del Humo]


Con un cigarrillo en la boca y con miedo / A veces los ojos verdes  /Y 26 años / Un servidor 
[Roberto Bolaño. Le Prosa, Revista de Escritura Literaria / 3. México, febrero de 1981.]


Las chicas que aman a Roberto Bolaño
se tocan al son de una máquina de escribir,

e imaginan su cigarro pendiendo del labio
echándole un pulso a la cruda gravedad,

e imaginan traspasar con su imagen sus gafas
como quien pasa al otro lado del espejo,

e imaginan una sopa de letras
inundando su casa,
desde la entrada
hasta la cama.

Las chicas que aman a Roberto bolaño
prefieren el orgasmo lírico
al placer prosaico.

JOR#
[De Historias del Humo]



miércoles, 7 de noviembre de 2012

Flexión&Reflexión


Cada vez que estiras suavemente de tu pelo, 
enciendes [como una lamparilla] 
la luz de mi sonrisa.


Soporto mi cuerpo dos segundos sobre mis brazos,
     toda mi energía concentrándose en mis dedos.

Siento por primera vez mi pecho,
mientras separo,
     por mi mismo,
          los pies del suelo.

[Flexión]

Una barra, al igual que tú,
     siempre es un punto de equilibrio.

[Reflexión]

JOR#