miércoles, 18 de diciembre de 2013

ÍDUAG [Homenaje a Gaudí]


[Maqueta colgante ideada por Gaudí para la construcción de la sagrada Familia]

Este poema fue leído durante la celebración del acto Poesía ENTRE-TOD@S, auspiciado por el proyecto República del Arte, celebrado en Logroño el pasado martes 17 de Diciembre. Gracias a todos los que lo hicieron posible y al resto de personas que allí se congregó.

ÍDUAG

Construir a base de sacos,
perdigones como péndulos de carga.
Creer en la gravedad y su fuerza.
Dibujar la luz a base de contornos
y sombras.
Construir,
plantear las columnas hacia abajo,

para después confiar en el espejo.

JOR#

jueves, 14 de noviembre de 2013

Mis textos&cantos de Sirena #proyectosirena#



Os invito a visitar esta exposición colectiva donde el relato, la poesía, la pintura, la escultura y el video arte, se aúnan, con un denominador común, las sirenas y sus múltiples interpretaciones. Gracias a todos los que lo han hecho posible.


A continuación os dejo los dos textos [para los que no podáis ir] con los que yo he participado y alguna imagen de la exposición.


SIRENAS DE LONDRES

Después llego la compraventa de niebla,
la limpieza en los canales,
el estibador de sombras,
los smogs y el pea-souper.

Jack destripaba prostitutas a las orillas del Támesis
estaba empeñado –decían-
estaba empeñado
en encontrar el origen de sus branquias,
los poros donde escondían sus escamas.

(Los textos reposan en las redes, convertidos en peces de papel)

NINGYO

Solía ajustar sus aletas a la altura de los tobillos con dos cuerdas de yute. Después comenzaba a enroscarlas desde los gemelos hasta la cintura, anudándolas concienzudamente, recordando la técnica del shibari que el maestro le había enseñado.
Desnuda sobre la orilla comprobaba el bucle de debajo del ombligo. Cómo la cuerda descendía hacia su sexo, la presión en los labios mayores, debajo de los glúteos y el nudo ceñido al talle.
Después arrastraba su cuerpo y se dejaba engullir por las olas.

Al otro lado de la isla, aterrados y excitados, la esperaban los marineros.




jueves, 7 de noviembre de 2013

Recital Viernes 8 de Noviembre#Madrid#


¿¿Os animáis??

La lluvia a contraluz parecía volver hacia arriba
como las llantas de un coche giran hacia el otro sentido
cuando aceleran su velocidad. 

[¿Quién dijo pasado?]
JOR#

miércoles, 30 de octubre de 2013

Nuevos poemas en La Bolsa de Pipas!! [nº91 Octubre/Diciembre]


Ya está a la venta el nuevo número de la bolsa de pipas en el que podéis encontrar dos poemas ineditos míos, ademas de textos de Miguel Dalmau, Octavio Cortes, José Ignacio Montoto, Román Piña Valls entre otros.

Si queréis haceros con un ejemplar solo tenéis que escribir a info@editorialsloper.es solicitando el número 91, o acercaros a:

La Central en Barcelona,
Hotel Kafka / Wonderland en Madrid,
Los Portadores de Sueños en Zaragoza
Librería Primado / Librería Leo en Valencia

Que me los quitan de las manos!!!

lunes, 21 de octubre de 2013

TRÍPTICO [Pinceladas&Versos en El Humo]


Estos son los poemas publicados en el último número de la Revista El Humo, un monográfico sobre pintura, en el cual se incluyen relatos,poemas y ensayos de distintos autores. A continuación os dejo el enlace y mi aportación.





AUTORRETRATO (BACON)

Francis Bacon lo hizo,
dejó que el azul derritiera sus rostros
como la baba del caracol.




LAS SEÑORITAS DE AVIGNON (PICASSO)

Las mujeres de la casa de los espejos
con el óleo aún orgánico en su cuerpo
saben los trozos que faltan del cielo.




A WOMAN IN THE SUN (HOOPER)

Una mujer desnuda ante una ventana abierta,
con la carne ya dispuesta a derogarse al tiempo
pero aún con el color de la pubertad en los pezones.
Una mujer desnuda ante una ventana abierta,
con un cigarro perenne entre sus dedos,
como si fuera una alianza.
La cama ya usada, como ella,
deshecha.
Una mujer desnuda ante una ventana abierta,
guarda sus recuerdos en la sombra que proyecta.
Delante, un albor se abre,
ofreciendo un claro de luz,
un ápice de futuro.
Quizá allí fuera

habite la esperanza.

JOR#13

miércoles, 2 de octubre de 2013

Otro cuento mio publicado en instan-tes!! [SNORK]

Instan-tés es un proyecto que combina la idea de dar a conocer nuevos talentos de la escritura y la ilustración, con el deseo de regalar a los amantes de la lectura un momento mágico con una historia corta-ilustrada.
Cada mes instan-tés reúne 5 escritores con 5 ilustradores, que no se conocen entre sí, para dar vida a 5 diferentes historias cortas que se preparan exclusivamente para este proyecto. Historias que se convertirán en la mejor compañía para los lectores que quieran darse un momento de descanso, en un mundo que cada vez va más deprisa… ¿qué te parece ahora un buen té?… 

Aquí os dejo el enlace de la página: http://www.elhombresapo.com/instan-tes/blog/snork/

SNORK


Era una tarde de verano. Al otro lado del mundo, sobre la ciudad, estaba lloviendo, pero justo en ese momento, en el que Luca tomó la decisión de respirar más hondo que la profundidad de Cala Cortina, y adentrarse a dos carrillos bajo el mar, justo en ese momento, en el que desde sus pies a su cráneo quedó sumergido, como una imagen dentro del espejo, Luca se sintió el dueño y señor de todos los mares.
¿Alguna vez te has imaginado respirando bajo el agua? ¿Alguna vez has tenido la sensación, aunque sea en sueños, de tener branquias? ¿Alguna vez la humedad te ha empapado tanto que la dominante azul te ha impregnado el cristalino?
Pues a Luca sí.
Hace ya casi tres años que Luca vive bajo el agua, a pesar de la ropa empapada, de la arruga en los dedos, de los ojos vidriosos, [en salmuera], de los metros de papeles y los kilos de lápices encharcados.
Tan solo sale dos horas para ir a Cartagena a comprar. El resto las pasa escribiendo historias de un hombre que descansa tranquilo sobre barcos de papel.
Escrito por: Jorge Ortiz Robla > jorgeortizrobla.blogspot.com.es
Ilustrado por: Marian Cervera > www.mariancervera.com/

jueves, 26 de septiembre de 2013

Seleccionado para Anónimos 2.1 !!COSMOPOÉTICA¡¡

Me alegra comunicar que he sido seleccionado para formar parte del libro Anónimos 2.1 se publica dentro del festival de poesía COSMOPOÉTICA, Poetas del mundo en Córdoba.
Aquí os dejo el enlace de la página, y si alguno de vosotros está el sábado a las 12 en Córdoba pasaros por la presentación.

http://poetas-sin-nombre.blogspot.com/2013/09/querids-amigs-tenemosel-placer-de.html

viernes, 23 de agosto de 2013

ABSTRACTO 10 [Me pediste sangre]


( Os dejo el poema escrito sobre el cuadro Abstracto 10 del amigo y pintor Cesar Castillo [aquí su enlace por si queréis ver más de su obra http://artcesart.com/index.php/tienda/cesar-castillo/abstracto-10-detail )

ABSTRACTO 10

Me pediste sangre
y te di un pétalo de rosa estampado en la frente.
En el pétalo un torso sin brazos
tembloroso
se derrite.

Guiñaste los ojos
y tu boca convertida en sexo
supo el sabor de la palabra pecado.

Me pediste sangre
y te di un pétalo de rosa estampado en la frente,
un lugar donde vivir,

un trazo en el que creer .

JOR#

lunes, 29 de julio de 2013

lunes, 22 de julio de 2013

La Ciudad

I

Bajo la cúpula celeste la humanidad se agrupa,
se extiende como una metástasis.
El mayor desastre de la naturaleza.

II 

Cuando consiguió ver las primeras luces se sintió a salvo
pero el depredador vivía dentro.

III 

El día que pusieron la primera piedra
acabaron con todos los árboles.

[Estos son mis poemas que Joaquín Pérez Azaústre comentó la semana pasada en el blog cuenta 140 de El Cultural]

lunes, 17 de junio de 2013

A propósito del cine

I
Se posa la luz sobre los haluros de plata,
ruge el plató como una selva de fieltro.
Quien no ha querido ser león alguna vez.

II
Se fue la ilusión del desencanto,
Elias Querejeta
se funde en negro.

III
El silencio se acaba
cuando la claqueta
muerde el aire.

JOR#

martes, 11 de junio de 2013

lunes, 10 de junio de 2013

Sobre la enfermedad

I
Sobre su piel un crucigrama de puntos,
un vademécum es su biografía.

II
Habló el relámpago dentro del pecho,
me tumbé, como un barco escorado
a la espera del trueno.

III
Dificultad para respirar,
fiebre y sudoración,
tos seca,
escalofríos,
dolor en el pecho,
mayor producción de mucosidades.

al fin y al cabo
no es la primera vez...
no es tan diferente al amor.

JOR#

lunes, 3 de junio de 2013

A propósito del pasado

I
Primero hablaron los pájaros
y después hablaron los hombres,
hasta que ambos
     se quedaron mudos.

II
Ayer, siempre ayer
como una gota de lluvia, ya seca,
en el cristal de la ventana.

III
La sonrisa hierática de la calavera
que te observa
desde la vitrina de algún museo arqueológico.

JOR#

martes, 28 de mayo de 2013

DROPS [La belleza se teje]



Las cosas bellas,
esas formas de sacar la luz del cristal opaco.
Unas manos que tejen con agujas la lana.

[Instrumentos que contra la piel crean dolor,
y en cambio se afanan en tejer una dermis sintética]

Las manos que tejen con la mente en blanco

[el color, como un carrete, en el ovillo]

La revolución de las manos
es saber

exprimir en DROPS  el cariño.
JOR#

lunes, 27 de mayo de 2013

Sobre nombres e individuos

I
Soy una interpretación libre del misterio de la vida
un ser pluricelular con la capacidad de errar.

Eso es lo que me diferencia de los animales,
soy capaz de saber que me he equivocado
y de tomar la decisión de reconocerlo.

II
Ponemos nombres comunes a personas propias
dotándoles así de un compromiso social
     [hijos, hermanos, cuñados, primos]

Ese es, sin lugar a dudas,
nuestro pecado más original.

JOR#

martes, 21 de mayo de 2013

Para saber del alma


Hay un resto de luz casi sólida
     al final de la montaña.
Hasta allí he de llegar, para saber del alma.

Para saber del alma
no me basta adentrarme en las cinturas,
     ni exprimir cada mueca de la boca.

No lo suple rodear con la mano un cuerpo inerte
y relanzarlo al aire
     como si fuera una piedra.

Para saber del alma hay que aferrarse a los ojos
como si fueran los bordes de un pozo.
 
          [Y atreverse a mirar hacia abajo]

JOR#

lunes, 20 de mayo de 2013

El amor no se mastica, se saborea.


I
La mantequilla se pone dura cuando se enfría,
el barro en cambio
     cuanto más se calienta,
          más se endurece.

II
No todo proceso líquido/sólido requiere las mismas condiciones.

III
Con la presión adecuada todo se rompe.

IV
Al masticar ejercemos una presión determinada, según la variable
mandíbula/dientes.

V
Por eso el amor no se mastica,
     se saborea.


JOR#




lunes, 13 de mayo de 2013

MIENTRAS ARDÍA FUKUSHIMA [elpornocombatelatristeza]


Este es el poema que me han publicado en el blog elpornocombatelatristeza;



MIENTRAS ARDÍA FUKUSHIMA

Mientras ardía Fukushima,
mi pene se adentraba en tu boca.
[Todo calor encuentra vías de entrada
y de salida]

Mientras ardía Fukushima,
mi lengua bordeaba tu sexo,
como un pintalabios carnoso.

Mientras ardía Fukushima,
y la gente masticaba el peor de los finales,
nuestros cuerpos se re-lamían,
Y re-creaban, un signo de infinito
      [∞]

lunes, 6 de mayo de 2013

NIDO DE ANGUILAS [Publicado en Erosionados]

Este es el poema que me han publicado en el Blog EROSIONADOS
http://erosionados.blogspot.com.es/2013/05/nido-de-anguilas-jorge-ortiz-robla.html?spref=fb

NIDO DE ANGUILAS

En la soledad del orgasmo,
     la masturbación es voraz y cutánea.

[Cierro los ojos y veo mi lengua circunvalando tus labios.
Cambio una y otra vez de pierna,
     como de sentido en la autopista]

La soledad del orgasmo en la oficina,
en el salón,
en el probador de unos grandes almacenes.

[Cierro los ojos y veo cómo mi carne entra en tu carne.
El sexo es eso,
     el amor, todo lo demás]

La soledad del orgasmo en un sillón
o bajo la luz cenital del cuarto de baño.

[Cierro los ojos e irrigo tu sexo
     con la alcachofa de la ducha.
Tu placer licuado se va por el sumidero.
El mío,
     con el rugir acuático de la cisterna]

Ahora sí me siento jodidamente eléctrico,
     Ahora sí, mi próstata es un nido de anguilas.


JOR#

viernes, 3 de mayo de 2013

Otra vez finalista de El Cultural [Temática: El dolor]


Valoraciones de Joaquín Pérez Azaústre (juez) sobre los textos

Poemas presentados:

I
Saber que no existe perdón,
que la culpa habitará tu boca
hasta el último aliento.

II
Me pregunto hasta cuando
la palabra desahucio se derramará
entre la sangre del suicida.

III [finalista]
Bajo la losa
la mano aún movía sus dedos
como rabos de lagartija.

Enlace donde se pueden leer todos los finalistas



sábado, 20 de abril de 2013

SYLVIA P. [publicado en BCN MES]


Texto publicado en la revista BCN MES nº 21 ¡madre mía! (en issuu, o en las calles de Barcelona, página 10)

SYLVIA P.

I
Mi madre se llama Sylvia.
     Mi hermano Nicholas y yo, durante años lloramos su muerte, pero ella sigue llamándose Sylvia.

II
La madres mueren ¿Sabes?, dicen que es una ley natural, que sobrevivir a los hijos es un estado dramático. Dicen, claro está, desde el punto de vista de las madres, las que sienten que cuando un hijo se muere, se les perfora el alma, y el útero y el corazón se aplanan, se vuelven como piedra, un elemento inerte, inmoldeable.

III
Mi madre se llama Sylvia. Nació en Boston, en Jamaica Plain. A los ocho empezó a escribir poesía. Años después, durante aquel febrero frío del 61, tuvo un aborto. Debe de ser duro tener un aborto, imaginar la vida de tu hijo muerto, sin ni si quiera haberle visto los ojos. [Todas las madres desean ser las primeras en ver abrir los ojos a su hijo, como si la imagen inaugural que se refleja en la retina del vástago, se quedase a modo de instantánea, grabada en su cerebro].

IV
Mi madre se llama Sylvia, Sylvia Plath, una noche de otro febrero frío [El invierno siempre llevó su cuerpo hacia la catástrofe] tras acostarnos, besarnos la frente, desearnos descanso, sellar concienzudamente la habitación de nuestro cuarto y dejar preparada la leche para el desayuno, decidió cocinar su cabeza dentro del horno [morir también es una arte], ese fue su amor de madre.

V
Sobre su tumba en Heptoustall, hay un corazón de piedra, el mismo que el tiempo forjó dentro de sí.

JOR#

lunes, 15 de abril de 2013

EL POEMA QUE HITLER NUNCA ESCRIBIÓ A EVA BRAUM [En la Bolsa de Pipas]



EL POEMA QUE HITLER NUNCA ESCRIBIÓ A EVA BRAUM

Te digo amor y rompo el mundo,
exprimo las tropas sobe la piel de Varsovia
como una esponja de mar,
y lo hago por ti.
Por ti, con tu bañador en el verano Berghof
meditando y leyendo novelas baratas
que, dices,
te hacen sentir.
Te digo amor y reparto cianuro,
y me incrusto una bala en el cráneo
dos minutos antes que tú,
porque sé que vendrás a buscarme.
Te digo amor,
y ordeno que ardamos juntos,
como las pilas de libros que no te gustaban,
y mandamos buscar
y quemar.
Pero por si al final te quedas, Eva,
recuerda,
que las ideas,
la materia
y el amor,
no se destruyen,
tan solo se transforman.

JOR#

[Se puede pedir a través de la siguiente página web]

jueves, 4 de abril de 2013

La palabra llena

Para llenar la palabra hay que gastar ríos de tinta.
Para surcarla,
       hay que saber navegar.

¿Acaso no fue el mar quien vino a besarte los tobillos?,
y ahora, de una patada
le llenas los ojos de tierra,
como un niño enfadado
por la demolición
     de todos sus castillos.

JOR#

martes, 26 de marzo de 2013

#Yo soy el amoR # Poesía Hortera#


(Aquí os dejo mi poema que aparece en la antología, os animo a comprar el libro, realmente merece la pena)


Yo soy el amor

No sé por qué los chinos ven,
     continuamente,
          películas chinas en los supermercados.
                                            [sus ojos rasgados,
                                             tienen forma de espiga]

No sé por qué los camareros no visten de tactel,
     con pajaritas trenzadas,
         sandalias azules y calcetines blancos.
                                             [un océano,
                                              bajo un cielo claro,
                                              sobre sus talones]

No sé por qué los piropos desaparecen de los andamios,
     y no se regalan más riñoneras,
          ni chalecos de rejilla con tirantes.
                                               [Como la cerca de un gallinero
                                                que guarda un corazón bravo]

No sé por qué no colecciono bolas de vidrio, rellenas de nieve,
     ni cucharillas, casitas de muñecas o dedales,
         y en cambio no hago más que pensar,
                                                 pesar,
                                                         y sopesar.
                                                 [El amor es un balanza,
                                                  como el símbolo de libra
                                                  que llevo tatuado en mi pecho.
                                                  Yo soy el amor]



martes, 19 de marzo de 2013

MIÉRCOLES DE CENIZA(S)



Los hijos que no conocen a sus padres
hacen inútiles ceniceros de barro
en el colegio.

La gente quema los últimos gramos de pólvora encapsulada
por todas las calles y pueblos de Valencia.
Se acabó la fiesta [como dijo la Espe].

El corcho y el cartón amasados,
                tintados,
a base de dinero y paciencia
esperan la hora de su quema.

Mañana sí que será
miércoles de ceniza(s).

JOR#

domingo, 17 de marzo de 2013

Presentación Aldea Poética VI (antología que incluye un poema mío)





Sincero, espontáneo, emocionalmente honrado y sin pretensión de belleza ni comercio. Parias del
mundo de lo bien visto, del «buen gusto», del mercado de la vanidad, la especulación y la mentira.
Porque irrita, molesta y nos incomoda ver lo que escondemos allá dentro. Toca ser valiente y sacar
lo hortera de paseo.

La presentación del libro tendrá lugar en Madrid el próximo jueves 21 de marzo a las 19.30 en la Galería Off Limits de Madrid (C/ Escuadra, 11. Metro Lavapiés. Tel. 91-4682651). 

Leeremos los poemas y propondremos una pequeña acción hortera y casera, y disfrutaremos de la fiesta con toda nuestra energía puesta en un punto: a pasar un buen rato.

Todos invitados!!





miércoles, 13 de marzo de 2013

Donostia/El Peine/Orgasmos De Espuma


En el lugar donde el acero peina el viento
hay un orgasmo de espuma,
los días en que el temporal escupe con rabia
la mar contra el paseo nuevo.

Capitales, quizá los pecados más graves,
     o una acumulación de gente por centímetro cuadrado.

En las afueras la tierra espera el retorno de la carne,
mientras, la ciudad se hunde por su propio peso
     como un barco escorado,
          relleno de grietas y fugas.

En el lugar donde el acero peina el viento
hay mil orgasmos de espuma.

Mientras el monte [y su montaña suiza] observa con su inercia aparente
como el resto del mundo cambia 
     y gira.

JOR#

sábado, 9 de marzo de 2013

SEIS POEMAS CORTOS


I
Que bueno seria amor
en esta noche de frío
la calefacción central de tus caderas.

[...]

VI
Mi lengua y mis manos
haciendo sopa de letras en tu pecho
tu pezón derecho
mi punto final.

JOR#

lunes, 25 de febrero de 2013

De como pasar el tiempo en una tarde de verano



Por las paredes de los edificios baja el sol,
como una gota de cera recorre el tallo de un cirio,
antes de aplanarse
                      para siempre.

JOR#


lunes, 11 de febrero de 2013

Viajes, mapas y cuadernos Rubio.




Pasarme la vida trazando líneas entre ciudades,
creando formas en el Google Maps.
Como un niño que une puntos
en su cuaderno Rubio,
para aprender a escribir
su propia historia.

JOR#

miércoles, 6 de febrero de 2013

Día de muda



La lavadora hierve en la cocina
mientras el televisor ladra las noticias
     en la esquina más oscura del salón.
Ni un reflejo de luz que derrita su plasma.
Ni un reflejo que ilumine tanta palabra negra,
     que se queda impregnada en cortinas, manteles,
          y las funda del sillón.

Hoy es día de muda,
desnudamos los muebles,
     y lavamos su ropa.
La lavadora hierve en la cocina.
    Ya no es capaz de tragar tanta [mierda] suciedad.
JOR#

domingo, 3 de febrero de 2013

#@#Instagram#


Las fotos del cielo en Instagram,
la belleza a base de filtros
     y píxeles.
Un poema obturado
al otro lado de tu móvil.
JOR#

lunes, 28 de enero de 2013

La Balsa De Medusa


Vuelvo a Madrid,
sí,
revuelvo a Madrid,
sobre un sillón de piel sintética
que me recuerda a los rostros preñados de botox
     que pasean Serrano,

          [algunos hombres ya no quieren ni a su piel]

en un autobus con wifi, prensa
     y cargador universal,

          [todo lo necesario para vivir]

Mientras la casa que habitamos se inunda
y Candela y tú simulais
La Balsa de Medusa de Géricault
     sobre un pesado canapé.
JOR#

miércoles, 23 de enero de 2013

La realidad / Tus poros



La realidad como una mancha de tiza en la palma de la mano,
     que tras el soplido leve del tiempo
          se esparce,
pero deja partículas, 
          fragmentos.
Una huella imborrable en cada uno de tus poros.

Texto : JOR#
[Imagen tratada : Celia Crespo]

lunes, 21 de enero de 2013

Los dentistas/Las revoluciones


Llegaron las revoluciones,
     la sensatez constructiva,
     la perdida del miedo al futuro,
          dolorosa y aliviante a la par,
como la extracción de una muela picada.

El tiempo dirá si nosotros fuimos los dentistas.
JOR#

jueves, 17 de enero de 2013

Un cine y palomitas a las tres de la tarde + microrrelato


Un cine y palomitas a las tres de la tarde,
una canción creada por el metraje
horadando todo lo que habita
     entre tus tímpanos
          y tus pupilas.
Burbujas de gas que explotan
como granos de maíz en una vieja cazuela.
Por un momento girarme,
     mirarte a tí,
y perderme de nuevo
como una película de cine mudo.


LAPICEROS

El artista encendió la bombilla. Desde el momento en el que no pudo comprar más lapiceros, rellenaba sus lienzos con restos de basura y sombras chinas.
JOR#

lunes, 14 de enero de 2013

Soy una modelo, voy drogada [Pero me da igual]



Soy una modelo, voy drogada
     pero me da igual.
Me prefiero a las pobres prostitutas con su ropa de Bershka,
las mismas que en verano desnudaban su carne
marcada a base de tanga y Diazepam.
     [Aún tengo la presión del vómito en los oídos,
     el destellar del flash en la retina
          que al principio ciega
               y no deja ver la luz del otro lado de la puerta.]
Soy una modelo, voy drogada,
     pero me da igual.
Porque he sentido el llanto de una niña con tacones y tabaco,
y más miedo que grasa
     en cada centímetro de su cuerpo.
Porque he quemado mis portadas
como si fueran gasolina
y lo he bebido,
     y lo he esnifado todo
para rellenar esta jodida sensación de ausencia
que no me deja reír.

JOR#
[De historias del humo]

jueves, 10 de enero de 2013

La mujer delgada [visiones del metro]



La mujer estaba tan delgada,
la piel casi pegada a sus huesos,
     solo pellejo,
          solo pe-lle-jo.
Con un jersey de rallas
     y en cada banda un pecho.
Con la bufanda larga
     como cabello sieso
          como cabello seco,
pero la mirada tan viva
     que hacía de lo demás
          escorias de sal y despecho.
            [Luego, al llegar a casa, encendió un cigarro y desnudó su cuerpo]

JOR#

lunes, 7 de enero de 2013

Rebajas



La interacción se acopla a la necesidad,
     la necesidad se alimenta del hombre.
Interaccionamos como consumimos,
     somos lo que necesitamos
         y todo lo demás
            son rebajas.
JOR#

jueves, 3 de enero de 2013

Astrología & Astronomía




Sabes que nunca me gustó la astrología,
pero te empecinas en buscar mi carta astral,
en vez de escribir nuestro futuro
con tus actos,
                tus palabras.

Mientras, al otro lado de la cama,
yo, [mas de astronomía] quiero,
escribirte un poema
         alineado
         con las estrellas que forman tu signo


                                                                                                o
                                                                                         i
                        a                   
         p
          i                           
                        c                         n
                                  o      r                                  [Capricornio].
                     

[pasa un coche de policía arrasando la calle Alcalá,
                Madrid tiene más sirenas que la literatura griega,
                               en el mar de sus calles]

Y yo [mas de geometría] quiero,
escribirte un poema
                         alineado

                               s
                               o
                               b
                               r
                               e

                               t
                               u

                               c
                               o
                               l
                               u
                               m
                               n
                               a

                               v
                               e
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